el poder ver una película tantas veces,
como Jane Eyre.
Desde que leí la novela cuando chica,
quedé absolutamente marcada,
ensoñadamente marcada.
Tenía a la amiga perfecta,
que encajaba con la tuberculosa amiga de Jane,
o sea que yo era la protagonista de la historia,
esperanzada, por no decir segura,
que algún día encontraría para mi vida,
un hombre tan maravilloso y atormentado como Edwar Fairfax Rochester.
Y sin embargo,
cada que veo la historia,
personificada con los actores de moda,
confirmo que aquel amor hermoso, puro,
amor de espiritu,
de almas, con mucho corazón y
aunque placer, nada de carne,
confirmo que es un sentimiento que solo se puede sentir desde una parte,
solo lo siente uno
o lo siente una.
Ese verdadero y maravilloso amor,
no es real,
imposible de encontrar en un hombre que ame así a una mujer,
como tampoco una mujer podrá amar con esa intencidad y pureza a hombre alguno.
Será porque la que creó esa historia tan intensa,
vivió encerrada en un caserón de piedra,
toda su vida
y todos los sentimientos puros, intensos, que sintió y derramó en sus personajes,
es el latir de un corazón soñador, inocente,
que nunca supo lo que el mundo vivía realmente.
Y es en la certeza de la imposibilidad de ese amor maravilloso e intenso,
que quedo atrapada cada que veo la historia,
que rememoro la lectura,
porque me llega tan de cerca,
tan intenso,
tan verdadero como irreal es,
como irreal han sido todos y cada uno de mis amores humanos,
como imposibles de encontrar nunca jamás a un Edward Rochester en mi vida,
que con apenas tocarme,
pueda trasmitirme tanto amor, tanta pasión, tanto deseo.
Tanto genuino sentimiento de querer pasar el resto de la vida a su lado, con vista o sin ella,
cuidándolo o siendo cuidada,
a su lado simplemente
y con eso la felicidad extrema, intensa, maravillosa, plena,
tan irreal, lejana, remota, imposible,
como lo es el verdadero amor,
que de tanto en tanto late en mi corazón.
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